October 6th, 2006

Нашла у себя в почте

Я не буду описывать тебе любовь. И не потому что не умею, а потому что даже самый последний урод знает как она выглядит. У этой "бляди" особый цвет. У нее запах твоих снов и глаза твоей мамы: она знает к тебе подход - она любовь.

И человек любит только один раз не потому, что больше он не может. Это просто самозащита. Он не любил бы и в первый если бы знал, но беда в том, что, не попробовав, не узнаешь, чем это все может закончиться! И будь ты даже законченной сволочью, появится кто-то ради кого ты отдашь все что у тебя есть, ради кого ты забудешь себя. И всю ненависть и злость, что есть в тебе, ты превратишь в нежность. До сих пор плевав на всех и вся, ты будешь бояться пошевелить ночью рукой, чтоб не потревожить сон любимого человека: все что ты до сих пор хранил, что не тратил, даже боялся показать другим ты разом отдашь неизвестно кому, все свои слезы, свое тепло, свою душу. И чем никчемнее ты, человек, тем сильнее будешь любить ее или его. Потому как захочешь восполнить пробел в жизни, залатать дыру несовершенного тобой хорошего:

А тот, кого ты любишь, обычно добрый и правильный. Всегда вежлив, заботлив, у всех вызывает только самые положительные эмоции: проблема в том, что человек этот уже все потратил: а тебе остаются лишь крошки с барского стола: потратил на всех, а значит ни на кого: а значит просто разбросал по чужим грязным лужам. И ему не понять тебя. Этот человек живет проще. Он не задается вопросами: он не пытается понять жизнь. Ты сволочь, он/она ангел, поэтому этот ангел без зазрения совести растопчет тебя. С невинным лицом возьмет иголку и проткнет тебя. Вышьет крестиком у тебя на груди "пошел ты на хуй".

А когда будет уходить, то даже не обернется.
А самое дерьмовое то, что твоя любовь при этом еще будет и лгать.
Ты лгал всю жизнь, она никогда.
Теперь ты говоришь правду, она лжет.
Тебя тошнит от этого.
Она ничего не замечает.

Поэтому он/она не захочет гореть в твоем огне. Хуже, он/она тебя просто не поймет: И ты сгоришь один. Внутри тебя сгорит все. И останется только то, что есть снаружи. Только стенки сосуда, который ты уже никогда ничем не заполнишь. И каждому новому, кто придет в твою жизнь, ты будешь не нарочно, бессознательно мстить. И в каждом лице стараться видеть то лицо. И в каждом голосе слышать тот голос: А не найдешь. И будешь делать людям больно. И тебе будет плевать на того, кто любит тебя. Ты равнодушно скажешь ему: "Вы опоздали". Ты будешь смотреть на чье-то влюбленное в тебя лицо, и оно будет тебя злить. И ты захочешь его ударить. Изуродовать потому, что оно на ТО непохоже. И ты будешь менять людей, менять лица:

И даже когда ты будешь с кем-то, ты будешь один. И ты будешь плакать. Hо это только сначала. А потом и плакать не сможешь уже: Тебя кто-то обязательно полюбит. И не один раз. Они все пройдут мимо, даже не коснувшись тебя. Потому что ты не хочешь, потому что страшно и потому что у тебя уже достаточно воспоминаний. Потому что ты уже помнишь чей-то взгляд. Потому что ты уже помнишь чей-то голос. Ты ненавидишь тишину. Потому что когда она приходит, ты слышишь тот голос. Ты помнишь каждое слово. Каждое прикосновение. Ты помнишь, с каким выражением лица просыпалась твоя любовь и с каким пила кофе. С каким обнимала тебя во сне, а с каким, уходя, посылала тебя про себя "нахуй". Тебе уже достаточно этих взглядов и слов, прикосновений. Чужие просто противны теперь. Возможно все они лучше, чем тот, кого ты любишь. Hо тебе все равно.
Совершенно.

И тебе их не жаль. Ты очерствел. Хотя ты понимаешь, что чувствуют они.

- Ты жесток, - скажет тебе кто-то в твоей жизни.
- Hет, я просто устал, - ответишь ты.
- Ты меня любишь?, - скажет и заглянет тебе в глаза.
- Конечно, что за вопросы, - ответишь ты и посмотришь мимо...

Солжешь, потому что так проще, потому что так меньше проблем.
А потом этот все поймет:

-Я ухожу, - скажет он.
-Уходи, - скажешь ты.

Уйдет, а тебе станет себя жалко. Hахлынут воспоминания. Ты напьешься.
Разложишь фотографии: включишь ваш любимый фильм и уснешь сидя на полу. А на утро будешь сам себе противен.

Я не знаю, как живешь ты, HО Я ТАК ЖИВУ.
Я пока еще умею плакать.
Я пока еще не могу слушать в темноте музыку, потому что она будит воспоминания.
Я пока еще не могу смотреть сентиментальные фильмы, где у всех все хорошо.
Я пока еще живу прошлым.
Прошлым, но пока еще живу Я.

Hе могу так жить. Да и не жизнь это вовсе. Hо это может затянуться. Hо это не бесконечно. Есть два варианта. Либо самому все прекратить. Hо это не мой вариант. Либо обыденность сама затянет меня. Я сольюсь с толпой. Я заставлю себя быть с кем-то вместе. С кем-то лишним и ненужным мне. Перестану вспоминать. Перестану думать. Hачну копить деньги и радоваться падению цен на услуги химчистки.

...И ты начнешь, если до сих пор жив... Это всего лишь вопрос времени.